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Cartas que não se escrevem II

por Catarina, em 12.09.17
Dizem que falar é fácil, para mim não é. Para mim escrever é que é fácil, falar não. Falar é angustiante, quando tenho algo a dizer, e quando não tenho. Ou quando tenho e não quero dizer.
Para quem gosta de escrever as palavras metem-me medo, as que digo, e principalmente as que não digo.
 
As dúvidas assaltam-me e a incerteza é um problema que não se fecha na gaveta; Vive aqui, está presente, vai ficando de mansinho, instala-se, engole as dúvidas e cresce como uma bola de neve. 
 
O estômago contrai, dói, a angústia pesa no peito como um elefante. De novo a voz embarga, os olhos humedecem, as lágrimas escorrem; Respirar torna-se difícil; é preciso pensar…inspira, expira…mais uma vez, e outra, e outra, e outra… As forças deixam-me, sinto-me tremer dos pés à cabeça.
 
Coragem, é o que me falta; Coragem para procurar o que sinto, para ter certezas, porque ter incertezas é mais fácil; A incerteza não pede uma acção, a certeza pede. Pelo menos a mim. Sinto-me numa panela de pressão…sabendo que fui eu que entrei e coloquei a tampa. 
 
Culpa, instabilidade, os meus nomes do meio. Culpa de quê? Das minhas incertezas, das minhas dúvidas, das minhas certezas, de não ter coragem para tomar atitudes que acho certas, de achar certas essas atitudes, de acreditar facilmente na derrota, de esperar pelo fim de algo que não se espera.
 
Há uns anos atrás tinha um pensamento que me assaltava muitas vezes; uma sensação estranha, desagradável, que em algum momento inesperado iria desaparecer; e numa qualquer reviravolta mais ou menos estúpida, teria o meu fim anunciado. Por vezes dei por mim a conduzir, e num momento sentia o cérebro a parar, como se tudo à volta estivesse suspenso…pensava “é agora”; ficava imóvel, à espera de algo, um som, algo que me dissesse o que se passava, algo que confirmasse outro algo.
 
Nada acontecia, voltava a mim, pensava que estava parva, fechava isso tudo numa gaveta bem funda e seguia a vida.

 

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