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Cartas que não se escrevem IV

por Catarina, em 21.12.18

Não sabia bem o que a impressionava nele, o que a atraía;

Não saberia dizer se era o sorriso fácil, aberto, as piadas inteligentes e com graça, a simpatia e o trato fácil. Se era a figura esguia de tão alto, o cabelo meio grisalho mas ainda jovem, tão jovem.

Era mais novo do que ela, certamente, e por isso não sabia, o que a impressionava nele. Até hoje só a atraiam homens mais velhos, mais maduros, com outras conversas, postura mais séria; mas havia nele uma frescura de novidade e juventude que sabiam bem, era uma brisa fresca no deserto.

Pela primeira vez nestes momentos de convívio os seus olhos procuravam-no, para variar de quem costumavam procurar antes; Desta vez era diferente, aquela novidade atraía-a mais do que o resto. Procurava-o com os olhos, e logo em seguida o perdia, e rodava a cabeça de novo…
Pelo caminho deu menos importância a quem costumava dar, a quem se habituara a procurar nos últimos anos.  
Tinham-se cruzado no início da noite, numa ridícula fila até ao bengaleiro, em que ele a viu e se meteu com ela primeiro. À volta quem estava com ela deu por ele e estranhou mas ela fingiu não perceber as questões nos olhares alheios.
Mais tarde ela encontrou-o junto ao bar, meteram conversa: era a private joke sobre um guardanapo, o calor, a música, as horas, o cansaço e a euforia, tudo junto. Ela perdeu-se do grupo por momentos, aqueles minutos duraram horas, quem viu de fora novamente cheirou novidade. Ela aproveitou aqueles minutos, deu-se por feliz e seguiu viagem até ao seu grupo, sem intenções de o procurar com os olhos novamente. Ficara ciente de que com mais álcool no sangue  ou umas horas mais tarde os dois poderiam deslizar, e os dois tinham alguém à espera. 
Quando mais tarde deixou a festa sozinha, pensou pela segunda vez na vida, seria capaz de trair? Achava que não, esperava que não, queria que não, mas até onde poderia ir se algum dia os limites ficassem enevoados?

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